Меньшой братец, оказывается, со скуки прочитал мою пьесу "Город ждет..." (а братец читать вообще не любит, я его за всю жизнь с книжкой хорошо если пару раз всего видела) и выдал порцию восторгов (правда, выдал он их почему-то не мне, а маме, а мама мне уже пересказала). Мол, как хорошо написано, вообще прям как про него, как я так сумела.
Угу, ага, особенно если вспомнить, что написано было лет 13 назад, при чем это была попытка написать на заказ по теме, ибо сборник был посвящен теме города. Но я на заказ писать не умею до сих пор, тогда была злая, ибо сроки поджимали, а идей у меня не было от слова совсем, в итоге я выдала то, что выдала, предупредила составителей, что если они хотели что-то хвалебное, то тут результат обратный, но больше я ничего сделать не могу. Но мне сказали, что подойдет, так она и вошла в состав сборника.
В общем, честно говоря, по поводу братца с его мнением я несколько в шоке, у меня даже и мыслей-то нет на этот счет, разве что "ээээ, что это было? Или мне приснилось?" Вот, кстати, в такие моменты больше всего и начинаешь сомневаться в реальности происходящего.